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.Mukka.

Mis palabras abriéndose paso hacia el oscuro lugar de retiro en el que habita la conciencia

Me la han vuelto a jugar, es cierto, yo peco de crédula y tú de descreída, no conocemos término medio. Tranquila que no voy a llamarle, lo he cogido sólo para ver la hora, me llamará él, siempre lo hace, hasta cuando ya es tarde. Sí, soy estúpida, por supuesto, ¿Cómo si no se explica esta situación? Tú gritándome desde un rincón, yo hecha un guiñapo en el opuesto, donde tampoco hay sol. Voy a seguir llorando y gritaré cuando, donde y cuanto quiera porque ni tú ni nadie cesará este llanto por mucho que os salpique. Sé que las lágrimas no suavizarán mi tontería congénita, ni recompondrán mi alma rota, pero tampoco lo harán tus hirientes palabras, por muy verdaderas que sean.
Ya las miro, tienen algo que las hace brillar, se ve a simple vista. ¿Y qué si mi luz es tenue o inexistente para otros? ¿Por qué tengo que brillar para todos? ¿Acaso alguien lo hace para mi?. Si no recojo es porque siembro en campo muerto, no porque mi simiente sea vana. Estoy harta de dar y recibir sólo golpes, de fuera y de dentro. Me iré, claro que lo haré y a ti te enterraré lejos y despertaré del sueño para no volver jamás.  

 

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